Los que me conocéis sabéis más o menos cómo soy, y los demás, pues quizás leyendo lo que escribo, tanto por aquí como en facebook, os podáis hacer una idea de mi personalidad.

Como todo el mundo tengo mis defectos y mis cualidades, y tengo la suerte de conocer a muchas personas fantásticas con las que compartir mi amor por los animales.

En este aspecto, considero que las redes sociales son una maravillosa herramienta para poder informar, compartir casos concretos, e implicar a más gente en las luchas diarias de los amantes de los animales.

Suelo decir las cosas como las veo, lo que digo es lo que soy… Quiero decir que soy una persona sincera, lo que se ve de mí, es lo que hay, no hay nada escondido en la sombra de mi corazón (Uuuuyyyy el final de la frase es mi tributo personal a las novelas policiacas que tanto me gustan). 

Esta mañana, leí con mucho gusto el post que escribió un señor que no conozco acerca del alcalde de Inca. Es sincero, directo, y no da 100 vueltas para llegar al asunto. 

Y el asunto en cuestión es el siguiente: 

Resulta que en una foto tomada en un reciente día de corrida, se ve al alcalde de Inca enseñando el dedo corazón en toda su esplendor en dirección (supongo) de los antitaurinos manifestando delante de la plaza de toros.

Pues a mí me resulta patético, indigno de un personaje político, y de una grosería tremenda, el hecho de permitirse estos gestos insultantes contra gente que expresa su indignación y que te paga el sueldo. 

Así que vayamos por puntos: 

1/ Estamos en crisis, hay recortes por todo, no se subvenciona la educación (pero sí la caza en menores de 8 años), se recorta en el ámbito sanitario, PEEEEERO, hay corridas… 

2/ Las corridas no son ni arte, ni cultura, porque hasta donde yo sé, ni la cultura ni el arte se practican torturando un ser vivo, y disfrutando de ello. Para quien no lo sepa, disfrutar del dolor ajeno se llama sadismo. 

3/ Que yo recuerde, los que pusieron en marcha el sangriento tema de las “plazas” fueron los romanos, con sus juegos de circo. ¿Hay alguien por aquí que considere Arte o Cultura el hecho de enfrentar gladiadores, disidentes y/o prisioneros con animales salvajes mantenidos hambrientos para el “espectáculo”? Con total certeza, los romanos decían de sus Juegos que eran cultura…. 

Total, si bien nunca me intereso por la política pues a mi parecer hoy en día, política es sinónimo de trapicheos y sobornos, considero que un personaje político tiene que mantener siempre la compostura, que para algo se le vota… Y últimamente, la cosa se resume a “periódico que abres, político que cae”… Sin hablar de nuestro estimado Conseller sacándose fotos con testículos por monta, y ahora del alcalde de una de las ciudades más importantes de Mallorca enseñando su dedo corazón tal estrella huyendo de los paparazzis… 

Pero bueno, me he desviado de mi tema de hoy…. Empecé esto diciendo que lo que se ve de mí, es lo que hay. No obstante tengo un rasgo de carácter que, cuanto más mayor me haga, más considero un defecto… Soy lo que se dice “diplomática”. Fue un tiempo en que lo consideraba una cualidad, pues eso hace que no pierda los modales y que me exprese siempre con educación. Ahora esto de ser diplomática se me antoja más como un defecto, pues me doy cuenta de que si pides las cosas con educación, nadie te hace caso. Hay que ponerse borde para conseguir llamar la atención… Esto no me va nada, pero nada de nada… 

Un ejemplo concreto: la semana pasada, envié un mail muy educado a la Fundación Natura Parc, para preguntar cómo iba el tema del voluntariado, si ya habían arreglado los caniles y cambiado los bebederos, en fin, para preguntar cómo estaba el tema con la finalidad de informar a todos los que me van preguntando si tengo noticias.

Pues ¿os podéis creer que todavía no tengo respuesta? Y claro, dado que soy buena niña, no pensé ni por asomo que podrían no contestarme…

Por otro lado, la falta de respuesta solo podría significar una cosa: malestar ante una pregunta a la que no se puede contestar favorablemente pues ningún cambio está previsto… 

Esperemos que no sea así…

Hoy he pensado que os podría contar un poco cómo es mi vida personal. 

Tengo una vida de las que se llaman rutinarias. Mi marido se levanta sobre las 6:30, yo, sobre las 7:00 y nos vamos a trabajar, aunque Nico suele salir de casa sobre las 7:10…Por mi parte, empiezo el trabajo a las 9:00.

Durante 10 meses del año, trabajo de 9 a 19:00 y los meses de julio y agosto, pues acabo a las 15 horas.

Y este horario veraniego es la razón de mi historia de hoy… Os cuento: normalmente, es mi marido quien llega a casa primero, pero estos días de verano, soy yo la primera en llegar debido a mi “salida-estampida-a-toda-pastilla” del trabajo. Es qué, ¿qué queréis que os diga?! Esto de acabar a las 3, ¡mola un montón! 

El caso es que, al llegar a mi calle, ya oigo a mis fieras ladrar como locas pues ya me han olido u oído o qué-sé-yo… Y, cuando abro la puerta de casa, ellos también salen en manada-estampida- para asegurarse el primer puesto en mi regazo.

Abajo, en la salita, están Ficelle (o mejor dicho: la Morcillita), Chaussette, Boomer, Plume, Marcel y Dollie ; y arriba, Lluna, Maya y Séneca duermen en nuestra habitación (y no hablo de los gatos Luci y Don Pinpón, que se quedan en la otra habitación, hasta que los 33 bichos de cola larga hayan dejado el campo libre).

Total, mientras escribo esto, sigo en estado de “pasmación total” (sí, sí,  lo sé, no existe la palabra “pasmación” pero a veces invento palabras que describen con claridad mi estado, y de todos modos, a lo mejor soy una precursora, voy haciendo neologismos…). Por qué hoy, cuando llegué y abrí la puerta, no hubo ni estampida, ni ladridos (felices) ni saltos de alegría, ni nada…¡NADA!

Ante esta inusitada situación, quitando el hecho de haberme quedado sin habla, mi reacción, ahora que lo cuento, quizá haya sido un poquito rara…

Tendríais que haberme visto, mirando por todo, buscando huellas ensangrentadas (en el caso de que una pelea fuera la razón de tal recibimiento), quedándome más anonada si fuera posible al comprobar que ni siquiera rompieron la bolsa de basura que me olvidé sacar al irme… 

Y ahora, tal y como os decía, no se me pasa el asombro al verlos todos tumbaditos entre sol y sombra, sin escuchar nada más que las cigarras del campo que linda mi casita…

No tengo ni idea de lo que les ha podido pasar… ¿Qué habrá sucedido hoy para que estén tan tranquilos??

No les puse “diazepam” en la comida, no eché ninguna bronca antes de irme y, por lo visto, no hubo pelea…

Por lo tanto, estoy barajando varias opciones para explicar semejante (y repentino) calma… 

¿Las flores de Bach que pongo en el agua para Marcel (raterito neurótico), y las otras flores de Bach que echo en el agua para Séneca (Viejo peleón, en la habitación) habrán calmado a la jauría??? 

La segunda opción que se me ocurre me parece más que descabellada, pero da igual, yo, a lo mío, lo plasmo por escrito: al cerrar la puerta de casa con llave esta mañana, mi última mirada fue (igual que siempre) para mis perros acurrucados en el sofá…. Hasta que mis ojos se toparon con una enOOOOOrme cucaracha con complejo de camaleón que trataba (sin éxito debido a mi aguda mirada) de confundirse con una de las vigas del techo.

Oigan, esto es una cosa que no puedo explicar… Tengo fobia a las arañas, y salgo chillando como una loca en cuanto veo a una cucaracha (no os contaré el episodio “2 cucarachas y una humana en la ducha”, por la vergüenza que siento cuando pienso que salí disparada del cuarto de baño para “aterrizar” en pelotas en medio de mi salón… menos mal que no teníamos ningún invitado en aquel momento).

De verdad que no lo entiendo, debe de ser un miedo de éstos primitivos porque estos bichos son los únicos que consiguen subirme las pulsaciones cardiácas a 300 (vale, es un decir…). 

A lo que iba… Como no tenía tiempo (ni ganas) de volver a entrar, de coger la zapatilla de mi marido (una talla 44 basta y sobra para aplastar a cualquier indeseado bicho), pues me fui con el corazón en un puño (si es que soy tonta de remate) por culpa de la dichosa cucaracha. 

¿Puede ser que la jauría haya notado mi angustia de volver a toparme con el maldito bicho nada más llegar a casa y por ello se hayan quedado en silencio? 

Mmmmm, no sé… ¿Qué creéis?

Once upon a time there was a Tiny Doggie living in Palma de Mallorca whose owner didn´t love him enough to take him with him when he moved house. 

This man’s nephew, who didn’t know much about dogs decided to share an advert in a Majorcan second hand group, offering Tiny Doggie to the first one who would want him. 

And what had to happen happened: As I am a great fan of this group (always looking for nice-and cheap stuff) I saw the advert. 

This picture, showing Tiny Doggie huddled in a big armchair with a sad expression touched my heart and I decided to go for him, to avoid him falling into the wrong hands. 

I have the chance to be part of a fantastic friends group, as kind-hearted as I am,…

And, of course, Tiny Doggie had a foster home even before going to pick him up. 

But, before leaving him in the loving hands of his Foster mum, I had to pick Tiny Doggie up. 

So, I left straight away and picked Tiny Doggie up. 

With a job well done sensation I drove to my friend Renée’s, the famous Foster mum… 

Tiny Doggie is gorgeous, And Young!!! He is 10 months old and he´s shy and very loving. He has everything to make you fall in love at first sight… 

But while driving, I realized that I couldn´t bring Tiny Doggie to Renée’s place without any collar, any lead, well, without anything. Furthermore, with the four-legged “troupe” sharing Renée’s life, I thought it was essential (and IT WAS) to spot him with a flea pipette, to avoid any unwelcome bugs entering Renée’s home. 

And here is when things get complicated… Just when I swept over a lock of Tiny Doggie’s hair, I realized he had flea infestation (including eggs)

That’s why Renée offered her double sink to wash Tiny Doggie before introducing him to the troupe. 

I have never seen such a flea infestation (on a 1.8 kg animal) in my life… We spent 2 hours rubbing Tiny Doggie with olive oil (it makes the fleas slip down), giving him 3 consecutive shampoos and finished the job picking every dead flea from his fur with tweezers. 

I think it was worth seeing both of us, leaning over the sink, putting Tiny Doggie to soak from one bowl to the other one and ranting against the disgraceful owner who let his dog get so dirty. 

After a visit at the “troupe’s” vet, we were told that Tiny Doggie was suffering from serious anemia, and it was to be expected due to all the fleas sucking his blood.

Now, Tiny Doggie is learning what real life is. He is living in a home where he is loved and cared, and where all will be done for his wellbeing, until the moment we find a fantastic adopter, someone who will love Tiny Doggie for what he is: A pure-hearted little angel. 

By the way, Tiny Doggie now has a name…. We call him Petit…